Sentía que el honor era algo que ya no se valoraba, que era algo que debía mantenerse sólo porque se creía que era así. La palabra dada ya no valía nada: se juraba, prometía, mentía, falseaba con tanta facilidad como se hablaba. Se podía mentir, engañar y traicionar mirando a los ojos.

Sentía que ya no habían amores, romances, que nadie luchaba ya por conservar a su lado a nadie. La amistad era un signo de debilidad, la generosidad un defecto, la honradez cosa de cuento de hadas.

Sentía que ya no habían aventuras, semanas en globo, leguas bajo el mar, leyendas, ni caballeros, no quedaban tierras que explorar ni selvas que cruzar.

Sentía que los imperios gloriosos eran tierras calcinadas y que los herederos de orgullosos guerreros eran niños de vientres hinchados que morían arropados por mantas de moscas mientras sus madres miraban a los ojos de los fotógrafos.

Sentía que la verdad era mentira, que la imparcialidad una puta violada en un callejón, la sinceridad yacía olvidada por la justicia, que no se vendaba los ojos para no ver, sino para que no se vieran las cuencas vacías y sangrantes.

Sentía que estaba fuera de todo.

Así que cogió la pluma, el papel, el lápiz, el teclado, y escribió otros sentimientos, lloró y abrió una grieta en la realidad por la que gritar.