Para mi salud mental, mi válvula de escape.
Se acurrucó más contra la pared, arrebujándose en su capa. La fina lluvia calaba la vieja prenda, pero era lo que tenía. Allí, de pie, esperando durante horas a que pasara algo, o alguien. El aburrimiento era mortal, el hambre punzaba sus tripas y casi le parecía que despertaban ecos de gruñidos en el solitario callejón.
Las pesadas botas de soldado, recuperadas de no recordaba ya dónde, le hacían daño en los pies, y ya las tenía empapadas. Volvió a resbalar y de nuevo volvió a recuperar pie, protegiéndose todo lo que le permitía su cuerpo y la pared bajo el escaso umbral. No se atrevía a apoyarse en la puerta, no fuera a ser que alguien le dijera algo.
Cada noche lo mismo, cada noche esperando para, al final, ir a parar al jergón y rendirse al sueño durante unas pocas horas, antes de volver a iniciar el quehacer diario, sus obligaciones.
Y cada día tener que soportar las miradas despectivas. Soportar el desprecio de una sociedad que, en realidad, necesita lo que hace y lo agradece con desprecio y hasta temor, en ocasiones. Y sentir que lo hace porque debe hacerlo, porque no le queda otra, y aguantar cada noche con su guardia, su vigilia, haga frío o calor, llueve o truene, granice o no.
Pase lo que pase, incluso con el jaleo de los últimos días, allí tenía que estar.
Se acercaba alguien. Pasos. Se libró de la capa, haciendo lo que debía, mostrando sus armas, su piel ya ajada por los años y una sonrisa cansada:
- ¿Qué tal, encanto? ¿Buscas compañía?
El trasnochador, envuelto en su capa y con los ojos cubiertos por el sombrero, se quedó mirándola y empezó a desembozarse.
Las pesadas botas de soldado, recuperadas de no recordaba ya dónde, le hacían daño en los pies, y ya las tenía empapadas. Volvió a resbalar y de nuevo volvió a recuperar pie, protegiéndose todo lo que le permitía su cuerpo y la pared bajo el escaso umbral. No se atrevía a apoyarse en la puerta, no fuera a ser que alguien le dijera algo.
Cada noche lo mismo, cada noche esperando para, al final, ir a parar al jergón y rendirse al sueño durante unas pocas horas, antes de volver a iniciar el quehacer diario, sus obligaciones.
Y cada día tener que soportar las miradas despectivas. Soportar el desprecio de una sociedad que, en realidad, necesita lo que hace y lo agradece con desprecio y hasta temor, en ocasiones. Y sentir que lo hace porque debe hacerlo, porque no le queda otra, y aguantar cada noche con su guardia, su vigilia, haga frío o calor, llueve o truene, granice o no.
Pase lo que pase, incluso con el jaleo de los últimos días, allí tenía que estar.
Se acercaba alguien. Pasos. Se libró de la capa, haciendo lo que debía, mostrando sus armas, su piel ya ajada por los años y una sonrisa cansada:
- ¿Qué tal, encanto? ¿Buscas compañía?
El trasnochador, envuelto en su capa y con los ojos cubiertos por el sombrero, se quedó mirándola y empezó a desembozarse.
La vela semimuerta ilumina a duras penas el escritorio. El papel me mira, esperándome, y yo muerdo la pluma. Sabe a rancia, a viejo. Como yo. Me desespera estar muerto por dentro, haberme vaciado. Me angustia lo estrecho que estoy dentro de mí mismo. Sin espacio para nada más que para la visión terrible de que no hay nada que ver.
Donde debería haber un alma hay una nada que lo llena todo.
Llevo así horas. No, días, o semanas. No lo sé. Abandonado a mi estúpida hoja de papel, a mi pluma ahogada en tinta mil veces cada día, afilada de nuevo, rascando tímida el papel para no parir más que...
Nada.
Nada.
Nada.
No he oído crujir el suelo, ni gemir la puerta. Los viejos escalones no hicieron ningún ruido, Seña Dolores no gritó su saludo a nadie.
Pero llega. Sus manos, frescas, recorren mi pecho, se introducen bajo el tejido y juegan con mi vello. Su aliento, cálido, roza mi nuca, roza con su mejilla mi oído y noto la presión de su cuerpo en mi espalda. Cedo, me rindo, me entrego.
Me susurra al oído, la nada se va, vuelve el cuentacuentos, renazco, el vacío dejado por la nada vuelve a llenarse de mí, de mis sueños, de mis miedos.
¡No!
Así no. Arrugo el papel cubierto de sueños en tinta negra, lo arrojo contra la pared. Retrocede, asustada, golpeada en el rostro en mi arrebato de furia. La sujeto por los hombros delgados, la sacudo, su cabello le cubre el rostro.
Ahora no, así no. Me abandonaste, ¿por qué sólo cuando tú quieres? ¿Por qué mis deseos quedan insatisfechos? ¿Por qué acudes sólo a mí cuando tú lo quieres? ¿Sólo ha de importar tu deseo, tu ardor?
La aparto de mi, cae de espaldas, llora, lloro. Vuelvo a sentarme, otra hoja vacía me mira, y mis lágrimas la manchan.
Pequeñas monedas sin un rey en ellas.
Aún lloro cuando la musa se va, rechazada, y el cuentacuentos sólo puede ser un triste cuentagotas de papel.
Donde debería haber un alma hay una nada que lo llena todo.
Llevo así horas. No, días, o semanas. No lo sé. Abandonado a mi estúpida hoja de papel, a mi pluma ahogada en tinta mil veces cada día, afilada de nuevo, rascando tímida el papel para no parir más que...
Nada.
Nada.
Nada.
No he oído crujir el suelo, ni gemir la puerta. Los viejos escalones no hicieron ningún ruido, Seña Dolores no gritó su saludo a nadie.
Pero llega. Sus manos, frescas, recorren mi pecho, se introducen bajo el tejido y juegan con mi vello. Su aliento, cálido, roza mi nuca, roza con su mejilla mi oído y noto la presión de su cuerpo en mi espalda. Cedo, me rindo, me entrego.
Me susurra al oído, la nada se va, vuelve el cuentacuentos, renazco, el vacío dejado por la nada vuelve a llenarse de mí, de mis sueños, de mis miedos.
¡No!
Así no. Arrugo el papel cubierto de sueños en tinta negra, lo arrojo contra la pared. Retrocede, asustada, golpeada en el rostro en mi arrebato de furia. La sujeto por los hombros delgados, la sacudo, su cabello le cubre el rostro.
Ahora no, así no. Me abandonaste, ¿por qué sólo cuando tú quieres? ¿Por qué mis deseos quedan insatisfechos? ¿Por qué acudes sólo a mí cuando tú lo quieres? ¿Sólo ha de importar tu deseo, tu ardor?
La aparto de mi, cae de espaldas, llora, lloro. Vuelvo a sentarme, otra hoja vacía me mira, y mis lágrimas la manchan.
Pequeñas monedas sin un rey en ellas.
Aún lloro cuando la musa se va, rechazada, y el cuentacuentos sólo puede ser un triste cuentagotas de papel.
El joven oficial se puso sus mejores galas. La pulcra casaca cepillada, perfectamente limpia y sin una sola arruga. El cuello abotonado le aferraba, inmisericorde, el cuello. El correaje brillaba, pulido con esmero. Sus inmaculados pantalones de montar parecían de nieve, tan blancos como estaban, encerrados en las altas botas de montar, limpias y con tanto brillo que parecían de charol. Las estrellas de las espuelas contrastaban con la silla, repicaban a cada paso del caballo.
El barbuquejo le daba un aire adusto, ciñéndole el rostro. Sombríos era sus pensamientos. La mano derecha orgullosamente apoyada en su cadera. El izquierdo controlaba, experto, las riendas del animal. Sentía el movimiento a su alrededor, cómo le miraban en su paso, miradas de admiración, de curiosidad. Notaba la vaina del pesado sable de caballería golpeándole el muslo. Su solidez le servía de ancla, era un lugar del que agarrarse y no perderse. Podía concentrarse en él para no dar la vuelta y cambiar de opinión, huir, escapar del lugar de donde iba.
En peores bregas he estado, pensaba. Era un dragón del Emperador, joven pero curtido. Estaba preparado para cargar contra el enemigo, para perseguirle y aniquilarle, para cortar sus filas sin piedad, sin temor a morir. Y sin embargo, nadie le había preparado para esto. Nada.
Llegó a su destino y descabalgó. Entregó las riendas a un sirviente y, por primera vez desde que entrara en los dragones, sintió que le temblaban las rodillas. Ni siquiera en la peor de las campañas había sentido el sudor frío bajándole por la columna. Se obligó a avanzar, pensando, nervioso, cómo hacer lo que había venido a hacer, cómo plantearlo.
- Estimado señor, parto a la campaña de España y me preguntaba si podría hacerme el honor... no, ... si podría honrarme permitiéndome... no, si me haría usted el inmenso honor de darme su permiso para escribir a su hija.
Le abrieron la puerta, y el oficial de dragones sólo pudo tartamudear antes de dar su tarjeta.
El barbuquejo le daba un aire adusto, ciñéndole el rostro. Sombríos era sus pensamientos. La mano derecha orgullosamente apoyada en su cadera. El izquierdo controlaba, experto, las riendas del animal. Sentía el movimiento a su alrededor, cómo le miraban en su paso, miradas de admiración, de curiosidad. Notaba la vaina del pesado sable de caballería golpeándole el muslo. Su solidez le servía de ancla, era un lugar del que agarrarse y no perderse. Podía concentrarse en él para no dar la vuelta y cambiar de opinión, huir, escapar del lugar de donde iba.
En peores bregas he estado, pensaba. Era un dragón del Emperador, joven pero curtido. Estaba preparado para cargar contra el enemigo, para perseguirle y aniquilarle, para cortar sus filas sin piedad, sin temor a morir. Y sin embargo, nadie le había preparado para esto. Nada.
Llegó a su destino y descabalgó. Entregó las riendas a un sirviente y, por primera vez desde que entrara en los dragones, sintió que le temblaban las rodillas. Ni siquiera en la peor de las campañas había sentido el sudor frío bajándole por la columna. Se obligó a avanzar, pensando, nervioso, cómo hacer lo que había venido a hacer, cómo plantearlo.
- Estimado señor, parto a la campaña de España y me preguntaba si podría hacerme el honor... no, ... si podría honrarme permitiéndome... no, si me haría usted el inmenso honor de darme su permiso para escribir a su hija.
Le abrieron la puerta, y el oficial de dragones sólo pudo tartamudear antes de dar su tarjeta.
Dom-dlom-dom-dom-dom
Dom-dlom-dom-dom-dom-dom
Dom-dlom-dom-dom-dom-dom
Dom-dlom-dom-dom-dom-dom...
I'm walkin’ in the rain
Just walkin’ in the rain
What a glorious feelin'
I'm all wet again
I laugh at the crowds
So wet, all alone
The sidewalk’s my heart
And I'm beggin’ for love
There the stormy clouds come
Everyone from the place
Come on with the rain
I've wrinkles on my face
I walk down the lane
With a resigned stare
Just walkin',
Walkin' in the rain
Livin' in the rain
Di-da di-da di-da
Di-da di-da di-da
Unhappy again!
I'm lying' and sleepin' in the rain!
I'm lying' and sleepin' in the rain...
Why am I prayin’
And why do I beg?
Why does August
Seem as wet as Fall?
Why do I crawl
Each morning and start?
All cold and shivering
All alone in my heart
Why is each new day
A life on it’s own?
Because I’m living
My life alone in town.
Con todo mi respeto por Mr. Kelly, que nos dio a conocer la original.
Dom-dlom-dom-dom-dom-dom
Dom-dlom-dom-dom-dom-dom
Dom-dlom-dom-dom-dom-dom...
I'm walkin’ in the rain
Just walkin’ in the rain
What a glorious feelin'
I'm all wet again
I laugh at the crowds
So wet, all alone
The sidewalk’s my heart
And I'm beggin’ for love
There the stormy clouds come
Everyone from the place
Come on with the rain
I've wrinkles on my face
I walk down the lane
With a resigned stare
Just walkin',
Walkin' in the rain
Livin' in the rain
Di-da di-da di-da
Di-da di-da di-da
Unhappy again!
I'm lying' and sleepin' in the rain!
I'm lying' and sleepin' in the rain...
Why am I prayin’
And why do I beg?
Why does August
Seem as wet as Fall?
Why do I crawl
Each morning and start?
All cold and shivering
All alone in my heart
Why is each new day
A life on it’s own?
Because I’m living
My life alone in town.
Con todo mi respeto por Mr. Kelly, que nos dio a conocer la original.
Pirateado a Nrike (no me hagáis poner el enlace: lo tenéis por ahí a la derecha), me ha hecho gracia.
Conste en acta: él lo pirateó a alguien más.
La cosa va de contestar a preguntas sencillotas usando nombres de canciones de un mismo grupo o compositor. Aunque me sentí tentado a usar algunas de Sting en solitario, al final me quedé con solo las de The Police.
- ¿Eres hombre o mujer?: Man in a suitcase
- Descríbete: King of pain
- ¿Qué sienten las personas acerca de ti?: Demolition Man
- ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Wrapped around your fingers
- Describe tu actual relación con tu novio(a) o pretendiente: Every little thing she does is magic
- ¿Dónde quisieras estar ahora?: Walking on the Moon
- ¿Cómo eres respecto al amor?: Does everyone stare
- ¿Cómo es tu vida?: Synchronicity II
- ¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?: Someone to talk to
- Escribe una cita o frase sabia: De do do do, de da da da
- Ahora despídete: Don't stand so close to me
Y, siendo como soy, no puedo evitar añadir las mías propias:
- Saluda: Be my girl, Sally
- ¿Qué aconsejarías a tu mejor amigo? When the world is running down, you make the best of what's still around
- ¿Qué desearías a tu peor enemigo? So lonely
- ¿Qué te aterra? Voices inside my head
- Ódiate: dite algo que te duela: One world (not three)
- Ámate: dite algo que te agrade: It's allright for you
Conste en acta: él lo pirateó a alguien más.
La cosa va de contestar a preguntas sencillotas usando nombres de canciones de un mismo grupo o compositor. Aunque me sentí tentado a usar algunas de Sting en solitario, al final me quedé con solo las de The Police.
- ¿Eres hombre o mujer?: Man in a suitcase
- Descríbete: King of pain
- ¿Qué sienten las personas acerca de ti?: Demolition Man
- ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Wrapped around your fingers
- Describe tu actual relación con tu novio(a) o pretendiente: Every little thing she does is magic
- ¿Dónde quisieras estar ahora?: Walking on the Moon
- ¿Cómo eres respecto al amor?: Does everyone stare
- ¿Cómo es tu vida?: Synchronicity II
- ¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?: Someone to talk to
- Escribe una cita o frase sabia: De do do do, de da da da
- Ahora despídete: Don't stand so close to me
Y, siendo como soy, no puedo evitar añadir las mías propias:
- Saluda: Be my girl, Sally
- ¿Qué aconsejarías a tu mejor amigo? When the world is running down, you make the best of what's still around
- ¿Qué desearías a tu peor enemigo? So lonely
- ¿Qué te aterra? Voices inside my head
- Ódiate: dite algo que te duela: One world (not three)
- Ámate: dite algo que te agrade: It's allright for you
ACTO II
PERSONAJES
CRIMINAL 1
CRIMINAL 2
DEMENTE
VÍCTIMA INOCENTE
ESCENA: puede verse un oscuro callejón. Es de noche en la ciudad. A un lado, la única farola es antigua, tiene los vidrios rotos y prácticamente no da luz. Toda la iluminación procede de la luna, semioculta por las nubes. En lado opuesto del escenario hay un par de bidones de basura volcados.
Se oyen pasos, un taconeo.
VÍCTIMA INOCENTE entra en el escenario. Sujeta el bolso con temor y camina mirando hacia atrás. Se detiene un momento a la pálida luz de la farola, inspira dándose ánimos y sigue su camino.
Entra en escena CRIMINAL 2 al otro lado del escenario.
VÍCTIMA INOCENTE se detiene sobresaltada poco antes de encontrarse con él. CRIMINAL 2 da una patada a uno de los bidones de basura, se oye el bufar de un gato. VÍCTIMA INOCENTE da un paso hacia atrás, retrocede. CRIMINAL 2 da un paso hacia VÍCTIMA INOCENTE y ríe. VÍCTIMA INOCENTE da la vuelta y se apresura en dirección contraria de CRIMINAL 2.
Entra en escena CRIMINAL 1, apareciendo "de la nada" bajo la farola. Esgrime, amenazador, un arma blanca.
CRIMINAL 1 : ¿Vas a alguna parte, monada?
VÍCTIMA INOCENTE retrocede, volviendo al centro del escenario, mientras CRIMINAL 1 y CRIMINAL 2 se acercan a ella, paso a paso. CRIMINAL 2 sostiene entre sus manos, amenazador y ominoso, una soga con un nudo en el centro.
(tendiendo el bolso a CRIMINAL 1 y CRIMINAL 2 alternativamente)
VÍCTIMA INOCENTE : Por favor, no me hagáis nada ¡tomad, lleváoslo! Por favor...
CRIMINAL 1 y CRIMINAL 2 ríen.
CRIMINAL 1 : No tengas miedo, ricura, si no vamos a hacerte daño. ¿Verdad Morty?
CRIMINAL 2 asiente, riendo socarronamente. Parece un lobo acechando al cordero.
(acercándose más y cogiéndole un mechón del pelo con una mano mientras acerca el arma al rostro de VÍCTIMA INOCENTE)
CRIMINAL 1 : Pero si vas a ver lo cariñosos que somos...
Entra en acción DEMENTE. Aparece, de un salto, tras CRIMINAL 2, quien no se percata de su presencia. Al principio, VÍCTIMA INOCENTE tampoco le ve. CRIMINAL 1 le tiene de frente.
CRIMINAL 1 : ¿Quién es este chiflado? ¡Dale lo suyo, Morty!
CRIMINAL 2 se da la vuelta, saca un arma blanca y él y DEMENTE se ensarzan en una pelea rápida. El público puede oir huesos crujiendo y partiéndose. VÍCTIMA INOCENTE ve a DEMENTE y parece más asustada de él que de sus asaltantes. Grita, presa del histerismo.
VÍCTIMA INOCENTE : ¡¡¡¡¡IIIIIIIIIIIIIIIIIH!!!!!
DEMENTE masacra literalmente a CRIMINAL 2 y va a por CRIMINAL 1, directo, en línea recta. Traban combate.
CRIMINAL 1 : ¡Te vas a enterar!
La pelea es rápida y salvaje. CRIMINAL 1 escupe dientes mientras DEMENTE le levanta cogiéndole del cuello.
(entorpecido por lo que debe ser la mandíbula rota)
CRIMINAL 1 : No me mates.
(susurrando)
DEMENTE : No voy a matarte, solo quiero que me hagas un favor: habla a tus colegas de mi.
CRIMINAL 1 : ¿Quién eres?
(en un susurro amenazador, de la segunda palabra solo pronuncia de forma audible la segunda sílaba)
DEMENTE : Soy ....an.
Un amigo es más que la sangre. La sangre la impone la biología. La sangre viene definida por las decisiones que otras personas tomaron, por quiénes quisieron tener a su lado.
A los amigos los ganamos por lo que somos. A veces debido a lo que somos, las más a pesar de lo que somos. Por quiénes somos, a pesar de quiénes somos.
La amistad es amor, y el amor es más denso que la sangre, como decía el trobador. Hoy en día tememos decir "te quiero" porque nos pueden hacer daño. Tememos decir "amigo mío" porque podemos hacer el ridículo.
Ya no. Quiero a mis amigos. Les amo. Un amigo es alguien que puede fallarte, porque es humano. Si te falla alguien a quien no quieres no te importa. Si te falla alguien a quien quieres te duele. Pero no dejas de quererle.
No entrego mi amistad a la ligera. Son contadas las personas de las que me considero amigo. No espero de ellas nada. Ni siquiera amistad. Pero la mía se la han ganado siendo como son, a pesar de como son.
Un amigo no entiende de ideas, de intelecto, de cultura, de posición, de estatus, belleza o moral. Un amigo lo es. Y no lo es porque haya un instinto que se lo diga, sino porque se ha creado un vínculo que algunos pueden llamar kármico, otros químico, espiritual, absurdo o demente.
Como si importara. Aunque no lo sepan, aunque teman el ridículo o ser heridas y teman corresponder o abrirse, las personas necesitan querer a alguien, tener amigos.
Alguien está pasando por un bache, leve, grave, con solución o sin ella. Y me duele que esa persona lo pase mal, esté preocupada o no sepa qué va a suceder. Hace todo lo posible por arreglarlo, por enderezar lo que se ha torcido y yo temo irracionalmente que no sea suficiente porque, si no lo es, alguien a quien quiero va a sufrir.
Quisiera rogar al ente sobrenatural y todopoderoso que nos puede haber creado directa o evolutivamente y nos ha abandonado a nuestro destino, a nuestras maldades y debilidades que todo saliera bien.
Pero, sea así o no, si ese ser sobrenatural hace como siempre caso omiso de nuestros vulgares ruegos de débiles mortales, al menos intentaré estar ahí, contra viento y marea, para dar la sangre y la vida por los amigos.
Va por tí.
A los amigos los ganamos por lo que somos. A veces debido a lo que somos, las más a pesar de lo que somos. Por quiénes somos, a pesar de quiénes somos.
La amistad es amor, y el amor es más denso que la sangre, como decía el trobador. Hoy en día tememos decir "te quiero" porque nos pueden hacer daño. Tememos decir "amigo mío" porque podemos hacer el ridículo.
Ya no. Quiero a mis amigos. Les amo. Un amigo es alguien que puede fallarte, porque es humano. Si te falla alguien a quien no quieres no te importa. Si te falla alguien a quien quieres te duele. Pero no dejas de quererle.
No entrego mi amistad a la ligera. Son contadas las personas de las que me considero amigo. No espero de ellas nada. Ni siquiera amistad. Pero la mía se la han ganado siendo como son, a pesar de como son.
Un amigo no entiende de ideas, de intelecto, de cultura, de posición, de estatus, belleza o moral. Un amigo lo es. Y no lo es porque haya un instinto que se lo diga, sino porque se ha creado un vínculo que algunos pueden llamar kármico, otros químico, espiritual, absurdo o demente.
Como si importara. Aunque no lo sepan, aunque teman el ridículo o ser heridas y teman corresponder o abrirse, las personas necesitan querer a alguien, tener amigos.
Alguien está pasando por un bache, leve, grave, con solución o sin ella. Y me duele que esa persona lo pase mal, esté preocupada o no sepa qué va a suceder. Hace todo lo posible por arreglarlo, por enderezar lo que se ha torcido y yo temo irracionalmente que no sea suficiente porque, si no lo es, alguien a quien quiero va a sufrir.
Quisiera rogar al ente sobrenatural y todopoderoso que nos puede haber creado directa o evolutivamente y nos ha abandonado a nuestro destino, a nuestras maldades y debilidades que todo saliera bien.
Pero, sea así o no, si ese ser sobrenatural hace como siempre caso omiso de nuestros vulgares ruegos de débiles mortales, al menos intentaré estar ahí, contra viento y marea, para dar la sangre y la vida por los amigos.
Va por tí.
Llueve una barbaridad.
Salgo a la calle, me mojo, el agua empapa las costuras de mis botas, las empapa, me moja los calcetines.
Los calcetines se tiñen del color de las botas, los pies se me reblandecen, arrugan, se vuelven blancos. No los veo, están en las botas.
You woke up this morning. Got yourself a gun..
Subo al coche, enciendo la radio, pongo un cd, pongo los limpiaparabrisas.
el Earmóvil pestañea, coqueto
Arranco la zodiac. Hay mucha agua.
Mama always said you'd be the Chosen One.
Suena la música.
She said: You're one in a million you've got to burn to shine,
Recorro las calles, cierro las curvas. Bruscamente.
But you were born under a bad sign, with a blue moon in your eyes.
El copiloto grita "¡Nos vamos a matar!".
El maldito pollo me sigue a todas partes.
Miro al pollo.
Dios, cómo quiero ser como Tony Soprano.
- ¿Estás loco? ¿Escuchando esto? ¡No nos puede pasar nada!
Freno.
El Vectra nos pasa rozando, río, me río del Vectra, me río de la Muerte y del coche de quince años que conduce. Levanta el pulgar, huesudo. "Muy bien, listo", leo en su sonrisa Profident. Le enseño el dedo medio y me río de los mosquitos muertos. Puede besarme el culo.
Además, tengo seguro.
Soy poderoso, hoy no me toca. Le toca a los demás. Todos somos los demás para los demás.
You woke up this morning all the love has gone,
Enfilo, cojo carretera, el brazo no piensa al cambiar las marchas.
Rompo las olas, las cabalgo, el viento me golpea el rostro.
Grito. Canto. Aúllo. Soy un lobo, soy Lobo, soy Akela, soy el Señor Lobo, soy Verano. El condenado pollo habla como Claudio.
- Chico, digo, digo, digo, Chico, digo.
Your Papa never told you about right and wrong.
- Oh, joder, cállate. Me tienes hasta aquí. Tú y los puñeteros mosquitos muertos.
Circulo por los canales de Madrid (Venecia, quiero ver Venecia)
But you're looking good, baby, I believe you're feeling fine, (shame about it),
Se ponen imposibles. En cuanto caen cuatro gotas todo el mundo hace lo mismo
coge la zodiac.
Nos adelanta un A3 (no, es un delfín)
Born under a bad sign with a blue moon in your eyes.
Va a toda pastilla. Normal, yo también iría acelerado si me persiguiera un barco japonés para venderme como atún para sándwiches fríos a cuatro con cincuenta. Joder, ya corro como un galgo y sólo me persiguen los mosquitos muertos.
Suena una sirena, luces azules. A la Muerte le pueden dar por su culo de palo, pero estos van de verde y asustan de verdad.
You woke up this morning the world turned upside down,
Le paran los de verde, todos reducimos. Disimulamos, somos fieles ciudadanos, el Gran Hermano nos vigila, es por nuestro bien, las carreteras están en perfecto estado, nos matamos porque somos unos gilipollas y conducimos como el culo
Thing's ain't been the same since the Blues walked into town.
El delfín sopla, le hacen el test de niveles de televisión. El pobre diablo no ve la suficiente televisión, no está lo suficientemente dormido. Le van a meter un puro, al pobre hijoputa.
But you're one in a million you've got that shotgun shine.
Le quitan todos los puntos y se le abren las heridas.
Born under a bad sign, with a blue moon in your eyes.
La calzada se llena de tripas, todos reducen, miran embobados, el caucho aplasta entrañas de atún que era delfín.
Las fotos de los móviles circulan por Internet.
Morbosos villanos de Seven reparten las imágenes, las propagan, las miran y estudian ocultos del Sol en sus antros cerrados con cortinas tupidas. El barco japonés se hace el sueco y pasa de largo.
When you woke up this morning, when you woke up this morning,
Qué asco. El pollo se ha ido. Si le quitan los puntos se le sale el relleno. Salarios, vivienda, pozo de mierda, cadenas, escaleras,
Pienso en la realidad, en lo que es la realidad, en lo que son los sueños.
Gente que pisa a gente. Caníbales con corbata. Sonrisas de palo,
Me cago en todo, seguro el tonel de Diógenes era de marca.
apretones de manos que venden almas pero, eso sí, siempre con aval inmobiliario
Los poderosos no corren riesgos con los débiles. Aún pueden volver las barricadas.
Cae la noche y aplasta a alguien. Nadie llora.
When you woke up this morning, you got yourself a gun.
Ahora caigo. Quizá debí frenar para que se bajara el pollo.
Recojo mis vísceras, las devuelvo a mi cavidad abdominal. La sábana sigue cubierta de mosquitos muertos, me doy la vuelta y sigo durmiendo.
Salgo a la calle, me mojo, el agua empapa las costuras de mis botas, las empapa, me moja los calcetines.
Los calcetines se tiñen del color de las botas, los pies se me reblandecen, arrugan, se vuelven blancos. No los veo, están en las botas.
You woke up this morning. Got yourself a gun..
Subo al coche, enciendo la radio, pongo un cd, pongo los limpiaparabrisas.
el Earmóvil pestañea, coqueto
Arranco la zodiac. Hay mucha agua.
Mama always said you'd be the Chosen One.
Suena la música.
She said: You're one in a million you've got to burn to shine,
Recorro las calles, cierro las curvas. Bruscamente.
But you were born under a bad sign, with a blue moon in your eyes.
El copiloto grita "¡Nos vamos a matar!".
El maldito pollo me sigue a todas partes.
Miro al pollo.
Dios, cómo quiero ser como Tony Soprano.
- ¿Estás loco? ¿Escuchando esto? ¡No nos puede pasar nada!
Freno.
El Vectra nos pasa rozando, río, me río del Vectra, me río de la Muerte y del coche de quince años que conduce. Levanta el pulgar, huesudo. "Muy bien, listo", leo en su sonrisa Profident. Le enseño el dedo medio y me río de los mosquitos muertos. Puede besarme el culo.
Además, tengo seguro.
Soy poderoso, hoy no me toca. Le toca a los demás. Todos somos los demás para los demás.
You woke up this morning all the love has gone,
Enfilo, cojo carretera, el brazo no piensa al cambiar las marchas.
Rompo las olas, las cabalgo, el viento me golpea el rostro.
Grito. Canto. Aúllo. Soy un lobo, soy Lobo, soy Akela, soy el Señor Lobo, soy Verano. El condenado pollo habla como Claudio.
- Chico, digo, digo, digo, Chico, digo.
Your Papa never told you about right and wrong.
- Oh, joder, cállate. Me tienes hasta aquí. Tú y los puñeteros mosquitos muertos.
Circulo por los canales de Madrid (Venecia, quiero ver Venecia)
But you're looking good, baby, I believe you're feeling fine, (shame about it),
Se ponen imposibles. En cuanto caen cuatro gotas todo el mundo hace lo mismo
coge la zodiac.
Nos adelanta un A3 (no, es un delfín)
Born under a bad sign with a blue moon in your eyes.
Va a toda pastilla. Normal, yo también iría acelerado si me persiguiera un barco japonés para venderme como atún para sándwiches fríos a cuatro con cincuenta. Joder, ya corro como un galgo y sólo me persiguen los mosquitos muertos.
Suena una sirena, luces azules. A la Muerte le pueden dar por su culo de palo, pero estos van de verde y asustan de verdad.
You woke up this morning the world turned upside down,
Le paran los de verde, todos reducimos. Disimulamos, somos fieles ciudadanos, el Gran Hermano nos vigila, es por nuestro bien, las carreteras están en perfecto estado, nos matamos porque somos unos gilipollas y conducimos como el culo
Thing's ain't been the same since the Blues walked into town.
El delfín sopla, le hacen el test de niveles de televisión. El pobre diablo no ve la suficiente televisión, no está lo suficientemente dormido. Le van a meter un puro, al pobre hijoputa.
But you're one in a million you've got that shotgun shine.
Le quitan todos los puntos y se le abren las heridas.
Born under a bad sign, with a blue moon in your eyes.
La calzada se llena de tripas, todos reducen, miran embobados, el caucho aplasta entrañas de atún que era delfín.
Las fotos de los móviles circulan por Internet.
Morbosos villanos de Seven reparten las imágenes, las propagan, las miran y estudian ocultos del Sol en sus antros cerrados con cortinas tupidas. El barco japonés se hace el sueco y pasa de largo.
When you woke up this morning, when you woke up this morning,
Qué asco. El pollo se ha ido. Si le quitan los puntos se le sale el relleno. Salarios, vivienda, pozo de mierda, cadenas, escaleras,
Pienso en la realidad, en lo que es la realidad, en lo que son los sueños.
Gente que pisa a gente. Caníbales con corbata. Sonrisas de palo,
Me cago en todo, seguro el tonel de Diógenes era de marca.
apretones de manos que venden almas pero, eso sí, siempre con aval inmobiliario
Los poderosos no corren riesgos con los débiles. Aún pueden volver las barricadas.
Cae la noche y aplasta a alguien. Nadie llora.
When you woke up this morning, you got yourself a gun.
Ahora caigo. Quizá debí frenar para que se bajara el pollo.
Recojo mis vísceras, las devuelvo a mi cavidad abdominal. La sábana sigue cubierta de mosquitos muertos, me doy la vuelta y sigo durmiendo.
Era su primer día de clase. Nueva ciudad, nuevo curso, nuevo instituto. Volver a iniciar, de nuevo, las relaciones, las amistades, los vínculos. Conocer a compañeros, a profesores. Conocer las distancias que habría de mantener con cada uno. Aprender de nuevo los caminos, los senderos, los atajos para establecerse en una nueva comunidad, en otra sociedad.
Turno de tarde. Saludó a sus compañeros y compañeras del curso anterior. A los que habían pasado. Risas, empujones, abrazos, sonrisas. Otro año más manteniéndose al quite, sin bajar la guardia. Profesores viejos, profesores nuevos, nuevas asignaturas, algunos compañeros nuevos. Suena la campana, pereza de clase en la sobremesa, escoge un pupitre y se sienta para pasar los primeros tres cuartos de hora de otro año eterno.
Sueño, bostezos. Somnoliento, se sienta en su pupitre. Han borrado el dibujo que hizo, aburrido, en tercera hora mientras la pesada de la casi retirada profesora daba, sin ceremonias ni presentaciones, la introducción de los temas uno a tres. Le molesta que borren sus dibujos. Limpia los restos de la mancha de borrón de mina en la superficie de formica de la mesa y se dispone a pasar otra mañana que dure una vida.
Quien sea que utiliza “su” pupitre durante el turno de mañana es un guarro. Otro dibujo, otra vez a restregarlo con un pañuelo de papel, a borrarlo y a dejar la mesa inmaculadamente limpia. Le gusta el orden, no le gusta que le ensucien la mesa.
Alguien de la tarde no respeta su forma de expresarse. Han vuelto a aniquilar el resultado de la clase de Biología. No sabe por qué, pero está frustrado. Se siente como si levantara puentes durante la noche sólo para que los bombardeen durante el día. Cuando se aburre, vuelve a dibujar. Pone una nota al pie.
¿”No me borres”? ¿Por qué no iba a borrar un dibujo idiota de “su” mesa? Si quiere tener una mesa limpia, tiene derecho a tenerla. Coge el pañuelo y lo humedece con la boca. Empieza a borrar el dibujo, pero algo en los ojos de la formica le pide clemencia. Se detiene. Deja el pañuelo, coge el lápiz.
”¿Por qué no?” Le pregunta el dibujo a medio borrar. Lo sana, lo completa, lo modifica. Es otro. Los ojos, los mismos.
“Porque no te he hecho nada” La respuesta le intriga. Se pregunta quién será el raro que dibuja en “su” mesa. Muerde la cabeza del lápiz y medita una réplica.
“La mesa no es solo tuya”, responde él a lo que Tarde le dice. “La compartimos, es de los dos”.
“Pues no la ensucies”. Entretanto, el dibujo ha crecido, se ha extendido y cubre casi un cuarto de la superficie de formica.
“Perdona”. El dibujo no ha crecido, pero Tarde ve cómo Mañana ha empezado a repasar los contornos con tinta. Con cautela, pasa el dedo. No se emborrona. No mancha. Tiene cuidado de no emborronar el resto del dibujo. Pero no contesta.
Un lunes el dibujo ya no está. El bedel lo ha exterminado a base de frotar. Cuando al día siguiente Mañana llega a clase, la mesa tiene un mensaje para él.
“Dibuja algo”.
“¿Quién eres?”
“Por favor”.
“Dime quién eres”.
“Soy Tarde, dibuja algo”.
Lo dibuja.
Turno de tarde. Saludó a sus compañeros y compañeras del curso anterior. A los que habían pasado. Risas, empujones, abrazos, sonrisas. Otro año más manteniéndose al quite, sin bajar la guardia. Profesores viejos, profesores nuevos, nuevas asignaturas, algunos compañeros nuevos. Suena la campana, pereza de clase en la sobremesa, escoge un pupitre y se sienta para pasar los primeros tres cuartos de hora de otro año eterno.
Sueño, bostezos. Somnoliento, se sienta en su pupitre. Han borrado el dibujo que hizo, aburrido, en tercera hora mientras la pesada de la casi retirada profesora daba, sin ceremonias ni presentaciones, la introducción de los temas uno a tres. Le molesta que borren sus dibujos. Limpia los restos de la mancha de borrón de mina en la superficie de formica de la mesa y se dispone a pasar otra mañana que dure una vida.
Quien sea que utiliza “su” pupitre durante el turno de mañana es un guarro. Otro dibujo, otra vez a restregarlo con un pañuelo de papel, a borrarlo y a dejar la mesa inmaculadamente limpia. Le gusta el orden, no le gusta que le ensucien la mesa.
Alguien de la tarde no respeta su forma de expresarse. Han vuelto a aniquilar el resultado de la clase de Biología. No sabe por qué, pero está frustrado. Se siente como si levantara puentes durante la noche sólo para que los bombardeen durante el día. Cuando se aburre, vuelve a dibujar. Pone una nota al pie.
¿”No me borres”? ¿Por qué no iba a borrar un dibujo idiota de “su” mesa? Si quiere tener una mesa limpia, tiene derecho a tenerla. Coge el pañuelo y lo humedece con la boca. Empieza a borrar el dibujo, pero algo en los ojos de la formica le pide clemencia. Se detiene. Deja el pañuelo, coge el lápiz.
”¿Por qué no?” Le pregunta el dibujo a medio borrar. Lo sana, lo completa, lo modifica. Es otro. Los ojos, los mismos.
“Porque no te he hecho nada” La respuesta le intriga. Se pregunta quién será el raro que dibuja en “su” mesa. Muerde la cabeza del lápiz y medita una réplica.
“La mesa no es solo tuya”, responde él a lo que Tarde le dice. “La compartimos, es de los dos”.
“Pues no la ensucies”. Entretanto, el dibujo ha crecido, se ha extendido y cubre casi un cuarto de la superficie de formica.
“Perdona”. El dibujo no ha crecido, pero Tarde ve cómo Mañana ha empezado a repasar los contornos con tinta. Con cautela, pasa el dedo. No se emborrona. No mancha. Tiene cuidado de no emborronar el resto del dibujo. Pero no contesta.
Un lunes el dibujo ya no está. El bedel lo ha exterminado a base de frotar. Cuando al día siguiente Mañana llega a clase, la mesa tiene un mensaje para él.
“Dibuja algo”.
“¿Quién eres?”
“Por favor”.
“Dime quién eres”.
“Soy Tarde, dibuja algo”.
Lo dibuja.
Ha anochecido. La tarde se le ha echado encima y, sin saberlo, ha pasado un día más. No le importa. Ni tan siquiera piensa en ello. Es sólo un día más de toda la vida que tiene por delante. Es un niño y no piensa en el tiempo que le queda o ha dejado atrás, simplemente lo vive.
O no suele hacerlo. Ha de cruzar el pasillo, a oscuras. No quiere dar al interruptor, no quiere dejar oscuridad tras él. No quiere recorrer el pasillo negro, frío. No quiere pasar junto al espejo que hay a mitad de camino, porque le dan miedo las cosas de la oscuridad que le estarán siguiendo. No quiere verlas en el azogue, a su espalda.
Deja la luz encendida, así no le seguirá nadie. Llega a la cocina, le ordenan volver y apagar las luces. Protesta, rezonga, no dice por qué no quiere dar la vuelta y encender la oscuridad. Le avergüenza su miedo.
Llega a su dormitorio, mira los dibujos con que ha consumido la tarde, camina hacia la luz. Tira del cordón.
La lámpara muere.
Algo siseaSe hace la oscuridad.
Hay cosas que se arrastranLas cosas salen de lo negro.
Cosas. Malas. Vampiros. Diablos. Demonios. El Diablo.
Se apresura. Corre, corre, corre. Algo le oprime el pecho, no quiere respirar, no quiere correr, no se atreve a correr, no puede mirar atrás, no quiere ver una mano pálida, de dedos delgados y uñas brillantes, afiladas. El corazón quiere apresurarse, la espalda quiere correr más que el pecho, las manos tiemblan, se estiran hacia el interruptor del pasillo. "Luz, luz, luz", no mirar atrás, ignorar el espejo, llegar antes que las cosas.
Una mano al extremo de un brazo esquelético, muerto.
Llega a la cocina, llega a la luz, ríe aliviado, sonríe a sus padres, les tranquiliza con la mirada: no ha pasado nada, seguid tranquilos, no sabéis lo que acecha en la oscuridad cuando eres un niño.
Un día crecerás y dejarás de correr, le susurran cosas en sus sueños.
O no suele hacerlo. Ha de cruzar el pasillo, a oscuras. No quiere dar al interruptor, no quiere dejar oscuridad tras él. No quiere recorrer el pasillo negro, frío. No quiere pasar junto al espejo que hay a mitad de camino, porque le dan miedo las cosas de la oscuridad que le estarán siguiendo. No quiere verlas en el azogue, a su espalda.
Deja la luz encendida, así no le seguirá nadie. Llega a la cocina, le ordenan volver y apagar las luces. Protesta, rezonga, no dice por qué no quiere dar la vuelta y encender la oscuridad. Le avergüenza su miedo.
Llega a su dormitorio, mira los dibujos con que ha consumido la tarde, camina hacia la luz. Tira del cordón.
La lámpara muere.
Algo siseaSe hace la oscuridad.
Hay cosas que se arrastranLas cosas salen de lo negro.
Cosas. Malas. Vampiros. Diablos. Demonios. El Diablo.
Se apresura. Corre, corre, corre. Algo le oprime el pecho, no quiere respirar, no quiere correr, no se atreve a correr, no puede mirar atrás, no quiere ver una mano pálida, de dedos delgados y uñas brillantes, afiladas. El corazón quiere apresurarse, la espalda quiere correr más que el pecho, las manos tiemblan, se estiran hacia el interruptor del pasillo. "Luz, luz, luz", no mirar atrás, ignorar el espejo, llegar antes que las cosas.
Una mano al extremo de un brazo esquelético, muerto.
Llega a la cocina, llega a la luz, ríe aliviado, sonríe a sus padres, les tranquiliza con la mirada: no ha pasado nada, seguid tranquilos, no sabéis lo que acecha en la oscuridad cuando eres un niño.
Un día crecerás y dejarás de correr, le susurran cosas en sus sueños.
Voy por la calle, camino.
Me gusta caminar.
Me gusta evitar el metro, el bus, las apreturas, los empujones.
Me gusta la gente, me gusta ver cómo son, cómo actúan, qué hacen. Todo el mundo va a la suya, a su aire, pensando en sus cosas y yo soy un mirón, les observo y ellos no lo saben, no saben que grabo en mi mente esa fracción de vida que viven cuando pasan junto a mí, cuando nos cruzamos. Y entonces me imagino cómo son, qué piensan, a dónde van, dónde han estado. Entonces me permito el lujo de juzgarles, me creo con derecho de criticar lo que hacen, cómo van, qué llevan. Esa pija, ese idiota, esa maruja, ese gorila, esa vieja criticona, ese viejo verde, esa beata, ese chulo, esa guarra, ese friqui, ese gordo, esa cría consentida.
Esa que discute con el móvil. Alguien, al otro lado de las ondas, de repetidores, de un cable, de una pantalla. ¿Ella? Discute, grita en voz baja al auricular. Escucho. Manda ál móvil a la mierda, le cuelgan. Llora, se cubre los ojos con las manos, el móvil atrapado en su puño.
Es hermosa, una preciosidad. Me inspira dulzura, quiero hablarle, quiero tranquilizarla, quiero protegerla. La quiero.
Quizás, sueño. ¿Puede ser ella? ¿Habré pasado toda mi vida esperándola a ella? ¿Esperando esa melena de miel? ¿Buscando esa piel clara, suave al tacto de los ojos? Quizás... sí, me necesita. Pobrecilla, pobre princesa de caramelo.
Me acerco a ella, yo, en nuestro momento, el momento en que nos conocimos, que recordaremos siempre, toda nuestra vida.
- Perdona ¿Estás bien?
- ¡¿Y a tí qué coño te importa, gilipollas?! ¡Piérdete, joder!
Voy por la calle, camino, me gusta caminar, me gusta evitar el metro, el bus, las apreturas, los empujones, me gusta la gente, me gusta perderme entre la multitud hasta que se me bajan los colores.
Me gusta caminar.
Me gusta evitar el metro, el bus, las apreturas, los empujones.
Me gusta la gente, me gusta ver cómo son, cómo actúan, qué hacen. Todo el mundo va a la suya, a su aire, pensando en sus cosas y yo soy un mirón, les observo y ellos no lo saben, no saben que grabo en mi mente esa fracción de vida que viven cuando pasan junto a mí, cuando nos cruzamos. Y entonces me imagino cómo son, qué piensan, a dónde van, dónde han estado. Entonces me permito el lujo de juzgarles, me creo con derecho de criticar lo que hacen, cómo van, qué llevan. Esa pija, ese idiota, esa maruja, ese gorila, esa vieja criticona, ese viejo verde, esa beata, ese chulo, esa guarra, ese friqui, ese gordo, esa cría consentida.
Esa que discute con el móvil. Alguien, al otro lado de las ondas, de repetidores, de un cable, de una pantalla. ¿Ella? Discute, grita en voz baja al auricular. Escucho. Manda ál móvil a la mierda, le cuelgan. Llora, se cubre los ojos con las manos, el móvil atrapado en su puño.
Es hermosa, una preciosidad. Me inspira dulzura, quiero hablarle, quiero tranquilizarla, quiero protegerla. La quiero.
Quizás, sueño. ¿Puede ser ella? ¿Habré pasado toda mi vida esperándola a ella? ¿Esperando esa melena de miel? ¿Buscando esa piel clara, suave al tacto de los ojos? Quizás... sí, me necesita. Pobrecilla, pobre princesa de caramelo.
Me acerco a ella, yo, en nuestro momento, el momento en que nos conocimos, que recordaremos siempre, toda nuestra vida.
- Perdona ¿Estás bien?
- ¡¿Y a tí qué coño te importa, gilipollas?! ¡Piérdete, joder!
Voy por la calle, camino, me gusta caminar, me gusta evitar el metro, el bus, las apreturas, los empujones, me gusta la gente, me gusta perderme entre la multitud hasta que se me bajan los colores.
Crecimos juntos. El jardín de infancia... subíamos las escaleras a la carrera, cuando llegábamos del cole. Las rebecas atadas a la cintura, sujetando las mangas e imitando el ruido de las motos que fingíamos ser. Motos subiendo escaleras. ¿Lo recuerdas? ¿Te lo puedes imaginar, ahora?
Acabamos la preescolar y nuestros padres nos enviaron a colegios distintos. Y, al llegar, siempre nos veíamos y pasábamos la tarde jugando. Los dos, inseparables.
Fidelidad infantil.
Y seguimos creciendo. Juntos, los dos. A veces, dormíamos juntos. Tú en mi casa o yo en la tuya. Claro, hasta que alguno de nuestros padres decidió que eso ya no era apropiado.
Pasaron los años, pasó el colegio, pasaron los campamentos, el instituto... y despertamos a nuestros corazones, a nuestros sentimientos, a nuestro bagaje hormonal. Cuchichéabamos, reíamos, nos decíamos quién nos gustaba y quién no.
Y yo, todo ese tiempo, te mentía, porque quien de verdad me gustaba eras tú. Te miraba y, aunque suene a refrito de poesía barata, me perdía en tus ojos verdes, me hubiera dormido mil veces oliendo tu melenita rubia, tus rizos, deseaba, deseo besar, morder tus labios.
Pero siempre, entre tanto "ji ji" y "ja ja", te mentía y disimulaba, porque soy tu amigo.
¿Por qué no seguí viviendo esa mentira? ¿Por qué tuve que confesarte que primero te deseé y luego te amé? ¿Por qué tuve que abrirme? ¿Qué estúpido demonio me tuvo que meter la absurda idea en la cabeza de que quizá había una esperanza?
Porque, al final, te lo confesé, te lo dije todo. Te dije que te deseo, que te amo, que eres mi todo.
Lo peor de todo es la cara con que me miraste. ¿Qué esperaba? ¿Sorpresa? ¿Agrado? ¿Correspondencia? ¿Ilusión? Todo eso, sí. También lo que ví: vi asco. Y lo último que me dijiste, lo leí en tus ojos antes de oírlo de tu boca adorada.
- Maricón.
Acabamos la preescolar y nuestros padres nos enviaron a colegios distintos. Y, al llegar, siempre nos veíamos y pasábamos la tarde jugando. Los dos, inseparables.
Fidelidad infantil.
Y seguimos creciendo. Juntos, los dos. A veces, dormíamos juntos. Tú en mi casa o yo en la tuya. Claro, hasta que alguno de nuestros padres decidió que eso ya no era apropiado.
Pasaron los años, pasó el colegio, pasaron los campamentos, el instituto... y despertamos a nuestros corazones, a nuestros sentimientos, a nuestro bagaje hormonal. Cuchichéabamos, reíamos, nos decíamos quién nos gustaba y quién no.
Y yo, todo ese tiempo, te mentía, porque quien de verdad me gustaba eras tú. Te miraba y, aunque suene a refrito de poesía barata, me perdía en tus ojos verdes, me hubiera dormido mil veces oliendo tu melenita rubia, tus rizos, deseaba, deseo besar, morder tus labios.
Pero siempre, entre tanto "ji ji" y "ja ja", te mentía y disimulaba, porque soy tu amigo.
¿Por qué no seguí viviendo esa mentira? ¿Por qué tuve que confesarte que primero te deseé y luego te amé? ¿Por qué tuve que abrirme? ¿Qué estúpido demonio me tuvo que meter la absurda idea en la cabeza de que quizá había una esperanza?
Porque, al final, te lo confesé, te lo dije todo. Te dije que te deseo, que te amo, que eres mi todo.
Lo peor de todo es la cara con que me miraste. ¿Qué esperaba? ¿Sorpresa? ¿Agrado? ¿Correspondencia? ¿Ilusión? Todo eso, sí. También lo que ví: vi asco. Y lo último que me dijiste, lo leí en tus ojos antes de oírlo de tu boca adorada.
- Maricón.
