Vale, no he subido nada últimamente, pero es que por una vez, lo que estoy escribiendo es largo y va a cachos. En fin. Me he encontrado este test, y allá va (me esperaba ser algo más... distinto, pero en fin...)

Spellsword 70% Combativeness, 43% Sneakiness, 76% Intellect, 50% Spirituality

Aggressive, but with the brains to back it up: You are a Spellsword! Score! You have a prestige class. A prestige class can only be taken after you’ve fulfilled certain requirements. This may mean that you're an exceptionally talented person, but it probably doesn't. Spellswords combine arcane might with combat know-how. They're much tougher than mages, like to wear armor, and can cast spells through their weapons. They're very, very, good at doing lots of damage to a single target very quickly, and while not quite as tough as most fighters, are still pretty hard to kill. You're both smart and aggressive, which means that you're probably pretty dangerous when pissed off. You also tend to be somewhat straightforward, which is nice, and don’t have much use for spirituality or mysticism.

My test tracked 4 variables How you compared to other people your age and gender: You scored higher than 99% on Combativeness You scored higher than 99% on Sneakiness You scored higher than 99% on Intellect You scored higher than 99% on Spirituality

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En palacio, la princesa dijo no al rey, su padre, que no se desposaría con el príncipe vecino. Ella sólo se casaría por amor.

- Sólo me entregaré a aquel que me hace sentir la dueña del Universo, a aquel que me ama por encima de todas las cosas, que me llena el estómago de mariposas y toca violines en mi corazón con sólo mirarme. A aquel a quien amo, padre.
- ¿Y a quién amas, hija mía?
- Su nombre es Jeróme, padre mío. Es el hijo del palafrenero.

La princesa dijo sí al sacerdote en el altar, que amaría y respetaría al príncipe vecino. La princesa que se casaría sólo por amor.

El hijo del palafrenero, ya olvidado, la contemplaba desde lo alto, la cabeza clavada en una pica.

La señora recorre los grandes almacenes estudiándolo todo. Cada planta, cada mostrador, cada estante, cada perchero, maniquí o expositor puede tener algo que le haga falta. Algo que necesite. Auténtica falta, verdadera necesidad. Algo para ella, algo para sus hijos, quizá un detalle para su marido, su hermana, lo que sea para quien sea, para poder sentirse bien, para ser feliz.

Correr, moverse, ir de aquí para allá, pero no pararse nunca. No puede detenerse, no puede ir al detalle, sino vivir en el abstracto del todo. Nunca metal o papel, siempre plástico. Rápido, rápido, no puede haber una pausa. La salida no es una salida, sino otra serie de escaparates que invitan a volver a entrar.

En las bolsas, colores para pintar un decorado de felicidad de cartón.

El niño estaba tirado sobre la alfombra que le habían dejado los Reyes Magos y que representaba las calles de una ciudad, con sus señales de tráfico y su panadería, su comisaría, su plaza, su parque. Pasaba el rato esperando la cena y canturreaba mientras aplicaba sus ceras al papel. De fondo, el ruido de la ciudad, la de verdad, no la bidimensional de una alfombra para niños. El constante mugir del tráfico, la atmósfera cargada de ira de conductor y sueños rotos de asalariado. Su papá estaría ahí fuera, entre otros tantos lémmings encerrados en cajas de metal con ruedas y dirigiéndose a casa a paso de tortuga. Su mamá estaba al otro lado del piso, en la cocina, llenándose las venas de morfina televisiva y gritando su aburrimiento y su frustración a las paredes mientras preparaba la cena

Ajeno a todo, el niño dibujaba, infantil y feliz, ignorante de lo que significaba ser adulto y con la única responsabilidad de ser niño.

Terminó de llenar un mar azul de peces amarillos y contempló el velero violeta, con su vela blanca, y la isla naranja. A la isla le creció una palmera marrón y verde. Cogió la cera amarilla y salió el sol de los trópicos. La dejó a un lado y cogió la cera negra. En cubierta asomó un señor y en el mástil de la mayor se desplegó la bandera negra, con una calavera sonriente y dos tibias cruzadas que parecían más bien una simple equis caída. Un rayón hacia un lado se convirtió en una tabla, y había un infeliz que no tenía quien pagara rescate subido a ella. Dos triángulos convirtieron la plácida superficie del mar en un destino final, y podía adivinarse a algún otro desgraciado que ya había pasado la tabla en los rayones de cera roja que manchaban el azul del mar.

Y el señor de cubierta tenía una línea curva en la cara. Sonreía.

No deja de sorprenderme cómo puede cada persona encontrar significados ocultos no pretendidos en los relatos o en cualquier historia o situación, ya que estoy.

Por ejemplo, Smeagol. Bob. Para él, en "Al final del túnel" yo decía que la vida es una mierda. Bueno, es una lectura. Lo cierto es que es un relato tan literal como se lee. No pensé en nada más que en que sería gracioso contar esa evasión o "recorrido místico" y terminar como terminé. Otra persona pensaba, hasta el final, que estaba hablando de la M-30.

Nrike encontró en "Causa justa" un paralelismo con el sentimiento de moda (¿es una moda si llevamos desde las guerras de Corea y Vietnam así?) de ser y declararse antiUSAmericano. Me divirtió ver que sí, que podía verse una posible crítica a los EEUU en el relato. Pero no la había. Yo no la escribí, al menos eso puedo asegurarlo (por favor, Sr. Bush, no me mate).

La Rosa de Tejas se tuvo que leEarl "Cordura" un par de veces por lo menos para encontrar el significado oculto: la soledad es muy chunga.

Vale, tiene razón. Aunque hay veces en que a todos nos gusta estar solos y disfrutar del simple hecho de nuestra propia compañía, de abandonarnos a nuestros pensamientos, de autocompadecernos o perdernos entre la maraña de nuestros miedos y pecados, la soledad es mala.

Yo me imagino que esa idea le vino de cuando el pollo se pone triste. Es una lectura.

En "Amigo fiel" la gente leyó muchas cosas distintas y se acordaron de sus peluches. La idea era otra, desde luego. Era mi humilde e indigno homenaje a la obra de otro hombre.

Incluso en mi primer atentado en prosa, en "La venganza" hubo quien se sintió directamente aludido y amenazado. En serio.

Está mal, muy mal, fatal, que yo lo diga, pero es que esos resultados me hacen sentirme orgulloso. Está mal porque, qué coño, soy un escritor pésimo. ¿A quién pretendo engañar? A nadie. Escribo porque me gusta, igual que dibujaba o pintaba y transformaba figuritas porque me gustaba. Me gusta ser creativo y, aunque mis creaciones no valen ni el espacio que ocupan en un disco duro, me gusta empezar a darle a la tecla y ver qué sale.

Y me encanta que Bob, Nrike y la Rosa de Tejas hayan colaborado y creado algo conmigo. Han cogido algo que perpetré y le han abierto puertas que no tenían. Y os lo agradezco. Y agradezco a todos los que han dado su opinión o han comentado estas cosillas. En serio que me emociono cuando algo que he hecho motiva a alguien a decir algo. Un simple comentario da alas. Me emocionó especialmente cuando leí a la Rosa Amarilla decir que había leído "Cordura" más de una vez para buscarle algo que no tenía. Y al final lo encontró. Qué cosas.

Sólo lo siento por las cosas que no cuento porque se me ocurren cuando no estoy delante del teclado.

era un bueno. Un héroe de los de centelleante espada al cinto, sonrisa audaz y pícaro bigotillo. Cabalgaba sobre un corcel blanco de crines doradas, andar orgulloso y elegante y que respondía al nombre de Caballo. Recorría los caminos liberando y enamorando doncellas, entablando duelos y derrocando a usurpadores de sus hermanos reyes, duques y condes. Su nombre era Heroico.

También érase que se era un malo. Un villano malvado de los de envenenada daga en la bota, risa escalofriante y bigotillo sospechoso. Viajaba en una carroza negra guiada por su feroz y estúpido secuaz, que respondía al nombre de Lacayo. Viajaba por los pueblos y ciudades secuestrando y amedrentando doncellas, arrebatando feudos y ayudando a hermanos de reyes, duques y condes a usurpar los títulos fraternos. Su nombre era Maléfico.

Sucede que también había una princesa. Era una princesa del montón: la más hermosa doncella de su reino, hija única de un rey y todos los nobles la pretendían con intenciones que, la verdad, las más de las veces no podían decirse que fueran tan nobles. La princesa, de rubia cabellera trenzada y (demás rasgos definitorios de su hermosura que no vamos a entrar a describir sino que resumiremos como "todo eso") todo eso soñaba con casarse con uno de esos héroes de los cuentos, centelleante espada al cinto, sonrisa audaz y, quizás hasta un pícaro bigotillo, rechazando a todos sus pretendientes con un desdeñoso y característicamente principesco comentario:

- No me impresionáis.

Su nombre era Preciosa.

Pero sucedio que Maléfico pasó por el lugar y, claro está, a la hora de secuestrar y amedrentar a alguien, escogio a la princesa Preciosa. Y, dicho y hecho, Maléfico se dirigió al Castillo del Rey (que se llamaba Rey, Rey IV) y, ayudado de Lacayo, eliminó a los dos anónimos guardias de la entrada del castillo (no tan anónimos: se llamaban, por si hay algún interés por las familias, Guardia Izquierdo y Guardia Derecho):

- Lacayo -llamó en susurros Maléfico a su secuaz.
- Decidme, vuestra Vil Señoría -Lacayo no tenía muchas luces, pero sí un amplísimo vocabulario para referirse a su jefe.
- Tú encárgate del Izquierdo, y yo lo haré del Derecho -y es que, aunque a nosotros no nos importen demasiado los nombres de quienes no son sino meros figurantes, hay que reconocerle a Maléfico que cuando se informaba antes de hacer algo, se informaba a fondo.
- Como ordenéis, magnífica Maledicencia -y es que, a pesar de tener un amplísimo vocabulario para referirse a su jefe, lo cierto es que Lacayo no sabía muy bien lo que significaban todas aquellas palabras.

Y Maléfico y Lacayo llegaron a las estancias de la princesa Preciosa. Sigilosamente, para no alertar a la guardia de palacio, Lacayo tiró abajo la puerta de una patada.

- No se pueden tirar las puertas a patadas y hacerlo sin hacer ruido.
- Lacayo sí puede.
- No, no se puede.

Pues Maléfico y Lacayo llegaron a las estancias de la princesa Preciosa. Sigilosamente, para no alertar a la guardia de palacio, Lacayo forzó la puerta con una ganzúa.

- Preciosa, soy Maléfico y vengo a secuestrarte -dijo Maléfico a la amedrentada princesa.
- ¿Quién sois y cómo sabéis mi nombre? -preguntó redundantemente Preciosa.
- ¿Os ruego me disculpéis? No sé vuestro nombre, preciosa, y ya os he dicho que soy Maléfico.

La princesa miró, más extrañada que amedrentada, a Maléfico y, por fin, contestó:

- ¿Cómo podéis decir que no conocéis mi nombre y sin embargo llamarme por él? ¡Soy Preciosa, hija del rey Rey IV, y os exijo que os presentéis adecuadamente y que luego os retiréis!

Maléfico empezaba a perder la poca paciencia que tenía.

- Preciosa, gracias por decirme vuestro nombre, ya que ahora sabré a quién estoy secuestrando además de a la princesa de la región, pero ya os he dicho en dos ocasiones que soy Maléfico y, la verdad sea dicha (sin que sirva de precedente), no pienso repetirlo.
- Ya sé que sois maléfico, puesto que decís que venís a secuestrarme y vuestro secuaz...
- Lacayo, me llamo Lacayo -interrumpió a Preciosa Lacayo.
- ¡Calla, Lacayo, estamos hablando los interesados! -dijo Maléfico al tiempo que acollejeaba a su secuaz Lacayo.
- ¡Ay! ¡Sí, como ordenéis, Vuestra Calamidad!
- ...decía -continuó Preciosa tras la interrupción...
- ¿Y yo? ¿Yo qué hago? ¡Me estoy aburriendo! -dijo Heroico.
- Espera que terminemos -siguió Preciosa- ...decía que sé que sois maléfico, puesto que venís a secuestrarme y tiráis abajo la puerta de una patada.
- La he forzado con una...
- ¡Lo que sea! ¿Cómo os llamáis?
- Se llama Maléfico, su nombre es ese -acabó respondiendo Lacayo, cansado de la situación previsiblemente interminable justo antes de ser acollejeado por Maléfico.
- Bueno, sea como sea, no me impresionáis.

Y, tras las presentaciones, Preciosa fue, por fin, secuestrada por Maléfico y llevada a la torre que a tal efecto había dispuesto por la zona.

En palacio todos estaban como locos. Decenas de cientos de miles... bueno, todos los soldados de la guardia estaban recorriendo palacio arriba y abajo. El rey Rey IV estaba desesperado, y los informes eran contradictorios:

- Han matado a dos compañeros.
- No han matado a ninguno.
- No se sabe qué ha pasado con los dos guardias de la puerta.
- Tiraron abajo la puerta de las estancias de la princesa.
- Forzaron la puerta de las estancias de la princesa.
- Nadie oyó nada.
- Yo oí cómo tiraban abajo la puerta de la princesa, pero luego la forzaron y no oí nada.

Por fin, después de un tiempo angustioso, en el horizonte de la campiña, entre campesinos y labriegos que iban a labrar la tierra, señoras que llevaban sacos de trigo al molino, pastores que guiaban sus rebaños y perros que tiraban de carros de leche, alguien logró distinguir una figura que montaba un caballo de andar orgulloso y elegante, y avisó al rey Rey IV, que envidió primero la vista de aquel vigía y luego ordenó que le trajeran al héroe que el destino había tenido a bien llevar a su reino.

Entretanto, Princesa se entretenía esperando que la cabellera le creciera lo suficiente como para hacer como en los cuentos y a que llegara su héroe. O, al menos, alguien que la rescatara. Miraba por la ventana de su torre y suspiraba por su libertad y por un héroe de las leyendas:

- ¡Ayns!

Maléfico la retenía en la torre, planeando formas de amedrentarla y obligarla a casarse con él y a tener muchos hijos.

- No, para casarse y tener muchos hijos no. Para matar al bueno.

Maléfico la retenía en la torre, planeando formas de amedrentarla y obligarla a, sin ella saberlo, hacer de cebo para así matar a algún héroe y ser el último en reír maléficamente.

Lacayo limpiaba la carroza y dejaba de ser relevante para nuestra historia.

- Adiós, hasta mañana a todos.

Mientras Preciosa languidicía, langedecía, lang...

Mientras Preciosa esperaba muy triste en la torre a su héroe, nuestro héroe, que es el mismo que el suyo, acudía a la llamada del rey Rey IV en su Castillo del Rey.

- Alteza Majestad, soy Heroico y vengo a rescatar a vuestra hija, sobrina o ahijada según sea el caso de la doncella secuestrada de la región. Este de aquí es mi caballo Caballo -el inteligente y elegante corcel hizo una reverencia- y me acompañará, llevará más bien, al rescate de... ¿a quién han secuestrado?
- Quedido muchacho Hedoico -despondió el Dey- os agdadezemoz en gdado zumo que hayáiz acudido en nueztda ayuda y oz pdotedemoz fama y glodia zi logdáiz dezcatad a nueztda hija.
- La tarifa usual será suficiente, majestad. Con la mitad del reino para dilapidarlo y vuestra hija para casarme con ella me conformo -Heroico sonrió audazmente.
- Pedíz lo juzto, zea. Hemoz hablado, palabda de Dey. Ahoda vete.

Y, venga, Heroico llegó a la torre y Maléfico y él sacaron sus armas y cruzaron sus aceros.

- Eh, espera, yo no tengo espada.

...

Heroico llegó a la torre y se encaró a Maléfico, que corrió a empuñar una espada que colgaba en una pared, cruzada con otra bajo un escudo de blasón olvidado. Heroico desenvainó su espada y él y Maléfico cruzaron sus aceros.

¡Roc toc toc poc toc toc poc poc! Resonaban las espadas al entrechocar, chispas como astillas saltaban al golpear las armas, al arremeter y defenderse, al lanzar estocadas y detenerlas.

- ¡Tchin chin chin tchin! -dijo Heroico.
- ¡Chinchinchinchin! replicó Maléfico.
- ¡Oh, mi héroe! -suspiraba la princesa Preciosa.

A medida que el enfrentamiento se prolongaba, corrían las horas e iba anocheciendo. Heroico parecía perder terreno ante Maléfico, que le acorralaba escaleras arriba. Los dos luchadores estaban muy igualados, pero Maléfico empezaba a ganar terreno y el resultado final se pintaba siniestro.

De repente, cuando nuestro héroe parecía ya totalmente arrinconado, de un salto emprendió el vuelo, lanzándose en un acrobático triple tirabuzón hacia la araña del techo.

- ¿Hay una araña? -preguntó, asustada, Preciosa.
- Es una lámpara, se llaman así -la tranquilizó Heroico.
- ¡Eh, no se vale volar! ¡Además, no puedes volar! -protestó, tan indignado como frustrado el malvado Maléfico.
- Sí que puedo, soy Heroico.
- ¡Pues si tú puedes volar, yo te disparo un rayo de magia!
- ¿Magia? ¡No vale usar magia! ¿Cómo vas a usar magia?
- ¡Pues sí puedo, porque soy Maléfico, idiota!
- ¿Ah, sí? ¡Pues yo soy Heroico y el bueno y me rebota!

¡Ziuuuuu! ¡Piñaaaao! rebotó el rayo.

- ¡Eso no vale, toma! -protestó Maléfico, ya más indignado que frustrado, al tiempo que golpeaba con su espada de palo en la frente a Heroico.
- ¡Aaaaah! ¡Mamáaaaaaa! -dijo Heroico, o sea, Francis, llevándose la mano a la frente hinchada por el golpe con el palo- ¡Ya no tajuntooooooo!

Y así, con la derrota de Heroico, el mal se erigió victorioso en esta ocasión, aunque no por mucho tiempo, ya que la bella Preciosa corroboró lo que el chivato de Heroico había contado a su madre sobre lo sucedido y Maléfico acabó quedándose castigado una semana.

Aunque, una semana después, el sheriff Heroico persiguió por las Rocosas al cuatrero Maléfico, claro que esa es otra historia...

Era de noche en la calle, pero en casa era de día y en la cama no había amanecido. El pollo se bajó del coche y fue al portal número nueve, sacó la llave para abrir y llamó al telefonillo. Los niños que jugaban a la rayuela en la acera le contestaron todos a la vez: En mi habitación hay cuatro paredes, un techo y un suelo. Sólo hay una puerta y no tengo muebles.
- ¿Quién es? -preguntaron los niños.
- Soy el pollo -dijo el pollo.
- Sube -respondieron los niños.
Pero no importa, porque duermo en un rincón, muy cómodo. Me acurruco tal
Y entonces la rayuela zumbó, el pollo abrió la puerta y entró en el portal.
como estoy, pongo la cara en la esquinita y sueño. Y en los sueños
En casa del pollo los ratones preparaban la comida y veían desde la ventana de la cocina los árboles del edificio de enfrente y, bajo ella, en la calle, corría el río.
salgo de mi habitación, y paseo, y me tumbo en la hierba y veo el sol.
El pollo llegó a su piso, abrió la puerta que no era y entró al salón de la casa de la silla.
y me baño en el mar,
- Ya he llegado -anunció a las cortinas.
hago castillos en la arena
En el salón los ratones mordían los pantalones de los niños y los abuelos, bajo la silla, hablaban con los tíos.
y huelo el viento
- ¿Hacía buen tiempo en la playa? -preguntaron los abuelos.
- No lo sabemos, nunca hemos estado -contestaron los tíos dirigiéndose al pollo.
Pero a veces sale el nueve,
Como estaba en la casa que no era, no vieron al pollo y no respondieron a su saludo.
y mis sueños me dan miedo y
El pollo se sorprendió de que nadie le contestara, se puso triste por su soledad y decidió que ya era hora de comer, así que se dirigió a la cocina y se comió a los ratones mientras miraba a los niños en flor al otro lado de la calle. Y por la ventana veía a los árboles jugando a la rayuela, y el río corría porque llevaba agua a la playa.
empiezo a gritar
Y el pollo, los ratones, los niños, los abuelos, los tíos, el río, la silla y las cortinas oyeron un grito lejano que venía de la calle, de los árboles del edificio del otro lado de la calle, de la playa y de la rayuela, y todos prefirieron dejar de existir para que cesara aquel grito.
para que se escondan. Y si grito,
Y se escondieron fuera de la existencia, desaparecieron todos y sólo quedó, esperando al pollo, el portal número nueve.vienen los enfermeros y me golpean con palos hasta que dejo de gritar. Entonces vuelvo a dormir y a veces sigo soñando.

Detuvo el golpe al ver, satisfecho, que su contrincante soltaba el arma y caía de rodillas en gesto de sumisión. Con deliberada lentitud, el soldado de Cristo atravesó la garganta del sarraceno rendido a sus pies. Una victoria en combate más con la que cimentar su gloria.

El infanzón golpeó con su puño blindado el rostro de la mora e inició su faena. Cuando terminó se incorporó, apoyándose en el cuerpo tembloroso y roto y se subió las calzas. Con un gesto indicó al siguiente que era su turno y se volvió a mirar los estandartes, ondeando al viento y a la luz de las llamas. Honor de caballero.

El sargento de armas pasó por encima de otro cadáver, o quizá un moribundo, y vio algo que llamó su atención. Tuvo que sacar su misericordia y cortar el dedo, pero el anillo fue a acompañar al resto del botín, en su bolsa.

En su trono, el heredero de Pedro sonreía tras su copa y recordaba a su corte:

- Dios lo quiere.
- ¡Dios lo quiere! -aulló la Cristiandad.

En mi habitación hay cuatro paredes, un techo y un suelo. Sólo hay una puerta y no tengo muebles. Pero no importa, porque duermo en un rincón, muy cómodo. Me acurruco9tal como estoy,9pongo la cara en la esquinita y sueño. Y en los sueños salgo de mi9habitación, y paseo, y me tumbo en la hierba y veo el sol y me baño9en el mar, hago9castillos en9la arena y9huelo el viento.9
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Entonces vuelvo a dormir y a veces sigo soñando.
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El Diablo vio a un hombre ambicioso. Soñaba con el poder, ansiaba la anarquía de su capricho, la satisfacción de su codicia, la realización de sus anhelos, el desahogo de su lujuria. Le buscó y le salió al paso.

El hombre ambicioso escuchó al Diablo, pero no era tan ambicioso como para dar al Diablo lo que pensaba que quería.

- Pero si te doy mi alma ¿cómo disfrutaré de mi poder, cómo gozaré de mi deseo, qué haré para disfrutar de mis riquezas? -le preguntó.
- No es tu alma lo que quiero, sino lo que hagas con ella -le respondió el Diablo- Puedes quedarte tu alma. Dios te la ha dado y ni tú puedes dármela ni yo recibirla de tí. Lo que de tí pido es que disfrutes mis dones.

Y el hombre ambicioso pensó que, si iba a tener lo que deseaba sin entregar su alma, aquel era un buen trato, y accedió. Recibió del Diablo el poder de hacer su capricho, de satisfacer su codicia, de alcanzar sus anhelos y desahogar su lujuria.

Y vivió una vida muy larga en la que obtuvo siempre lo que quiso, y cuando saciaba sus deseos, llegaba siempre más allá para crear un apetito que saciar y un día, por fín, como a todo hombre, le llegó su día.

Y en su enorme lecho de plumas y sedas, en soledad, pensó en su vida y recordó su trato. Y se dio cuenta de que no había entregado su alma al Diablo, sino que la había perdido. Y, antes de respirar por última vez, a su vera vio a alguien esperándole.

Del blog de Pryrios he sacado esto, y mola:

The Chariot You scored 61 change, 67 wellbeing, 63 wisdom, and 63 truth

The Chariot card is 7th in the series of the Major Arcana. The chariot driver controls the chariot with no reins or other harnesses, he expresses his will to control the functions and direction of the positive and negative forces representing the white and black sphinxes. This card is symbolic of the soul and the physical shell. The cart is enclosed and represents speech, for in speech we enclose ideas an set them into motion. Vocabulary can also serve as a protective unit by the power of words that strike home to the souls of others. The square on his breast plate is symbolic of order and control over the material world. This card falls under the vibration of the number 7. some extra words: achieving victory reaching your goal winning being successful dominating coming out on top beating the competition using your will being determined to succeed focusing your intent rising above temptation letting nothing distract you sustaining an effort concentrating your energies fixing on a goal asserting yourself being ego-focused establishing an identify knowing who you are feeling self-confident having faith in yourself looking out for your interests achieving hard control mastering emotions curbing impulses maintaining discipline holding in anger getting your way assuming the reins of power showing authority

My test tracked 4 variables How you compared to other people your age and gender: You scored higher than 99% on change You scored higher than 99% on wellbeing You scored higher than 99% on wisdom You scored higher than 99% on truth

Link: The What tarot card resembles you Test written by KamikazeParrot on OkCupid, home of the 32-Type Dating Test

Cosas curiosas:

¿Cómo es que en las barras de porcentajes el Pryrios y yo sacamos prácticamente lo mismo?

Estos tests son chorradas. Pero chorradas divertidas.

Un día me pongo y traduzco esto, que se me entienda.

-> NOTICIA <-

Si me dejáis opinar, intentaré hacerlo sin tirar de definiciones diccionarescas, sin escribir arpía con hache y sin llamar demagogo a nadie.

Estoy en contra de cualquier ley que no vaya en pro de la igualdad. Estoy en contra, por tanto, de las discriminaciones positivas. Ahora, sin venir al caso, se me ha ocurrido pensar qué pasaría si los calvos reunieran firmas para obligar al Estado a pagar los implantes capilares.

Un grupo que pide una ley que considere distinto que un hombre golpee a una mujer del hecho de que una mujer golpee a un hombre es un grupo que está pidiendo una ley absolutamente injusta.

Juanita golpea a Juan día sí y día también. Juan es sumisito y sufre en silencio hasta que un día, Juanita acaba matando a Juan.

Paco golpea a Paquita día sí y día también. Paquita es sumisita y sufre en silencio hasta que un día, Paco acaba matando a Paquita.

¿Podría alguien, POR FAVOR, explicarme por qué debemos considerar que estos dos casos son distintos?

Juanita insulta y humilla a Juan día sí y día también. Juan es sumisito y sufre en silencio hasta que un día se tira de un puente.

Paco insulta y humilla a Paquita día sí y día también. Paquita es sumisita y sufre en silencio hasta que un día se tira de un puente.

¿Podría alguien, POR FAVOR, explicarme por qué debemos considerar que estos dos casos son distintos?

Me parece estupendo que se redacten y apliquen leyes contra la violencia doméstica. Bueno, en realidad, no. Al fin y al cabo, ¿qué diferencia hay realmente si un día vamos mi vecino y yo y discutimos, mi vecino se cabrea y me parte la cara o si un día va mi vecino y discute con su mujer, mi vecino se cabrea y le parte la cara a su mujer?

La diferencia está en que, aprovechando una ley injusta, si mi vecino UN DÍA me da una hostia yo me voy con la hostia a mi casa, y que si mi vecino UN DÍA le da una hostia a su mujer, mi vecino va a la trena.

Para empezar, creo que debería quedar claro lo que es realmente la violencia doméstica. Las personas se cabrean y a veces recurren a darse de hostias. Y a veces uno de los miembros de una pareja maltrata y humilla sistemátic o periódicamente al otro miembro, o a miembros de la familia.

¿Por qué ha de tratarse de distinta manera que Paco golpee a Paquita o que Paquita golpee al hijo de ambos? ¿Por qué debería considerarse de distinta manera que el niño sea golpeado por el padre o por la madre?

¿No habíamos quedado en que somos iguales ante la ley?

¿No se supone que la Constitución es Ley de Leyes y que ninguna ley puede contradecirla? ¿Entonces por qué debe existir una ley que diga que es distinto que Uno golpee a Una que Una golpee a Uno o que Dos cualesquiera se golpeen?

Vale, alguien ha dicho que hay que ser radical con la "violencia de género". ¿Por qué? Pregunto.

Yo digo que cada vez menos personas mueren o son maltratadas por sus parejas, y también digo que cada vez los cada vez menos casos salen más a la luz. También digo que a los medios, al Estado, a los que mandan (llamadme conspiparanoico si os apetece) les interesa tenernos acojonados.

Siempre ha habido niños que pegan e insultan a otros niños. Siempre ha habido compañeros y jefes abusones. Pero ahora lo llaman "bullying" y "mobbing" y lo definen como "fenómeno". Siempre ha habido padres que le sueltan a sus hijos una bofetada, les dan cuatro cachetes o se quitan el cinturón para disciplinarlos y educarlos. Pero ahora a una torta lo llaman maltrato y los niños se traumatizan si sus padres no les compran un móvil.

No digo que haya que solucionar las crisis de pareja a hostias, dar palizas a los niños por suspender o aguantar que a los gorditos y a los cuatro ojos les peguen en el recreo. Tampoco digo que haya que permitir que haya acoso en el trabajo y que te digan "esto es lo que hay".

Digo que no hay que hacer caso a todo lo que nos cuentan los medios y que lo que tenemos que defender es igualdad. Lo que ahora a algunos parece estupendo para evitar que los maridos peguen a las esposas mañana será (ahora es) una herramienta cojonuda para poner en desventaja a hombres inocentes y dejarles con una mano delante y otra atrás. La situación ya está ahí. ¿Eres mujer y quieres un trato ventajoso en tu divorcio? Di "mi marido me pega". Mano de santo. Da igual si no ha habido jamás violencia, si eras tú quien le pegaba, le ponías los cuernos siéndole él totalmente fiel o pasara lo que pasara. La ley te respalda. Di "mi marido me pega" y antes de que cante un grillo, él tendrá los ídems puestos y estará durmiendo en el calabozo.

Llevamos unos años que retrocedemos más que avanzamos. No hacen más que recortar libertades y prohibir cosas. Satisfacen a unos grupos de presión oprimiendo u olvidando a quienes no tienen fuerza para presionar.

Me parece bien defender a las mujeres maltratadas por sus hombres. Pero me parece mal hacerlo si no se protege al mismo tiempo a los hombres y a las mujeres maltratados por sus parejas, a los hijos por sus tutores, por sus compañeros, por quien sea. Me parece que los niños no tienen voz. No votan, no cotizan, no cuentan.

¿Que la cosa va de crear una ley contra la violencia doméstica? Vale. Definamos violencia doméstica. ¿Es la violencia que ejerce un miembro de una familia sobre otro? ¿Sólo dentro del hogar o también vale en la calle? ¿Es doméstico el entorno en que te mueves? ¿Donde pasas más horas al día?

¿Vamos a crear una ley que defiende a la mujer, a sus hijos e hijas y a sus familiares directos o vamos a crear una ley que defienda a ambos cónyuges, a sus hijos e hijas y a los familiares directos? ¿O una ley que defienda, directamente, a familiares directos y políticos de todas las personas? Al fin y al cabo, también hay abuelitos maltratados y nadie se acuerda de ellos. Son viejos, ¡que se pudran! ¿no?

¿Y los ex? ¿Hay que crear la figura jurídica del ex? ¿Por qué, si resulta que lo hemos dejado y ya no tenemos nada que ver, la ley me va a tratar de forma distinta si le meto dos hostias a mi ex que si se las meto a una señora que me ha mirado raro?

¿Y el maltrato psicológico? ¿El adulterio va a volver a ser delito? Porque como pinta, pronto va a bastar con decir "me pone los cuernos, me deprimo, así que eso es maltrato psicológico". No hace falta que realmente te ponga los cuernos. Lo que importa es que es hombre y por tanto, maltratador. ¿Verdad?

¿Y esas listas públicas de maltratadores? ¿Qué va a pasar con los inocentes acusados sólo por los beneficios en el divorcio? ¿Van a quedar marcados de por vida porque una sin hache quiso sacar beneficio de una ley injusta y segregacionista?

Me acabo de acordar y no quería ser menos. Entre el jaleo que se montará seguramente en la tele y tal, sólo quiero decir que ...

Que nada. Que todos tenemos muertes estúpidas cerca.

¡Vacaciones!

Venga, voy a contarlas en plan rapidito.

Primero, lo que pasa siempre. Teníamos hotel desde el martes hasta el sábado. Pues el martes no llegamos. Al final, entramos en el hotel a las dos de la madrugada del miércoles. ¿Qué había pasado? Pues que el Earlmóvil hacía un ruidito y el lunes lo llevé al mecánico, creyendo que era alguna chorradita. Era cosa de la transmisión y llevaría un par de horas, pero la pieza no llegaba hasta el día siguiente. Conclusión: me lo entregaron el martes a las seis y media y a las siete estábamos en carretera.

Antes de eso, otra cosa que salía mal. Al menos esta acabó positivamente. Mi toalla de Mortadelo no aparecía. Dammit! En fin. La sustituí por una de Spiderman, que mola mucho más. Bueno, del Ultimate Spiderman.

Y nada, cogemos carretera. Por Dios, qué coñazo. Me había comido cuatro horas y media yendo a Antequera, pero las seis con una parada sólo para repostar para ir a Salou... ayns.

En el peaje oigo un ruidito, abro la ventanilla y hay un ruido que sale de donde se supone que me arreglaron algo en el Earlmóvil. Resumiendo, que hoy lo cogen de nuevo para arreglarle eso (tirando de garantía, POR SUPUESTO) y que es algo que roza. Pero la del peaje me echó una mirada...

Entramos en Salou y justo me paro a preguntar en la puerta del hotel. Nos registramos con un Mohamed (en serio: su chapa ponía que ese era su nombre) que no se enteraba de nada y nos dan una habitación.

El hotel, pasable.

Las comidas, brutales. He desayunado cada día más de lo que normalmente como para almorzar.

Y las playas... ayns. Igual es que estoy hecho a las Canteras, a Maspalomas, a Playa del Inglés, la Lajita, Corralejos...
Y, en general, a las de casita :-) pues como que... me parecieron muy malas.

Oye, lo siento si a alguien le da por ofenderse, pero es que es lo que hay. El Mediterráneo es un bol de pis caliente y las olas son arcenes. ¿La arena? Demonios, el cajón de arena de mi gata tiene menos mierda. ¡Si es que parecía la escombrera de una obra!

En fins. Luego, lo típico de la playa. Los cuerpos. ¡Mi madre, qué cuerpos! ... creo que yo debía de estar entre los diez cuerpos más atléticos de aquellas playas y aceras. Con eso lo digo todo :-P

Bueno, pues la mañana del miércoles se nos fue en explorar aquello. La tarde la pasamos primero en la playa y luego la pasé tirado en la habitación, que con el ajetreo y el sol (y la edad, VALE) me entró un dolor de cabeza tamaño familiar. Y compramos una colchoneta. Para el jueves compramos una lanchita hinchable :-P y pasamos la mañana en la playa. Vale, fue al revés. Pasamos la mañana, compramos la lancha y pasamos la tarde. El verano que viene compro los remos. O una lancha más grande.

Me olvidaba: el miércoles me compré OTRA toalla de Spiderman. Pero esta del Romita Sr. La imagen clásica de Peter de espaldas con Spidey de fondo. Mooola. Y mis dados de Salou, claro.

El viernes. Pasamos la mañana en la playa y me libré de hinchar colchoneta o lancha con la excusa de que tenían que secarse. Por la tarde, en plan precipitado, tiramos a Barna. En algún momento me despisté en el caos que son las carreteras españolas y, sin tomar desvíos ni nada, pasé de una autovía a estar en una carretera llena de tractores y camiones. Dos horas justas (exactas: el Earlmóvil dio el aviso en el momento que quitaba la llave del contacto) duró el viaje. Créalo o no, caballero.

Nada, dimos vueltas como tontos por Barna y fuimos (claro) al Triángulo Friqui. Allí me compré los libros de la saga esa de Hyperión (que podía haberme comprado en Madrid, pero ya ves) y el libro de El Cartero, que mola que te cagas y estaba a 3'50.

Y, cosas de la vida, me llevé una sorpresa la hostia de agradable. Me encontré con los colegas de Alcalá allí, en Gigamesh. ¡Qué cosas! Javi, Juan y Rafa, que iban a la boda de un amigo suyo. Fíjate tú. Llevo desde ni se sabe planeando ir a Alcalá a ver a los conocidos y amigos (de hecho, fui el Freak Day, pero no vi a nadie :-() y mi idea es pasarme por lo menos cada dos o tres sábados por la tienda a saludar a los amigos y tal. Mi idea era ir justo este sábado que viene (pasado el Agosto y ahora que tengo un curro que me lo permite) y me encuentro con ellos justito antes. ¿Cómo quedo? Como un malqueda que dice lo de "precisamente pensaba ir a veros..."

En fin. Menudo alegrón, joder. Me encantó verles.

Y nos fuimos de Barna. Y me olvidé de comprar dados y no tuve tiempo de ver a nadie de allí :-( Pero bueno, en cuanto pueda y tenga un hueco para conducir esas horas, voy. Juradito. Aunque sea un finde, coño.

Llegamos el viernes por la noche después de TRES PUTAS HORAS DE CARRETERA. Sí. Barna-Salou en tres horas y veinte. Su puta madre. Un día rajo por el tráfico, ahora no.

Nos perdimos la cena en el hotel, con lo que eso jode. Pero bueno, fuimos a un japonés, que estaba bastante bien y que tenían buffet libre. Ibas pidiendo y pidiendo y las japonesitas te traían todo lo que quisieras.

Me puse como el kiko, claro.

Y llegó el sábado. Madruga (bajamos a las nueve a desayunar) y sal corriendo.

Nos perdimos a la altura de Reus y perdimos una media hora. Luego paramos en Zaragoza (llegamos a las 12:30, exactamente dos horas treinta después de salir de Salou, contando despiste carreterario y repostaje gasoleorario. Paramos, dimos vueltas, pasamos calor, compramos regalos (me compré dados violetas), sacamos fotos (es que en Salou nos acordábamos de la cámara siempre al llegar a la playa, así que las fotos, en Barna y la noche del viernes... y en la carretera de vuelta y en Zaragotham) y salimos de allí a las cuatro menos cuarto de la tarde. A las seis y media llegamos a casa.

Por el camino, fotos a los Osborne de la carretera y encontrarnos con tormentón en Madrid. ¡Coño, si había golpes de rayos relampagueantes y todo! Nota: hay que cambiarle las gomas de los limpias al Earlmóvil. Gracias a la lluvia no hace falta limpiar cadáveres de insectos (mosquitos muertos).

Resto del sábado y todo el domingo: vegetar en casa. Ver Scrubs, los Soprano y jugar a WoW.

Lunes: en el curro, currando (aunque no lo parezca).

Sí: me sentí pelín culpable por no tocar ni el blog ni el correo en toda la maldita semana, pero lo superé. Como ya he dicho, esto no puede ser una obligación. En todo caso, lo tengo como válvula de escape o para hacer guiños y contar cosas a mis amigos. Bueno, a los que se pasan, claro :-)

Resumen y balance:
Un pastón menos que, sí: lo he tirado en tonterías. Pero joder, ¡estaba de vacaciones!
Dos toallas de Spiderman más.
No me he quemado, aunque no estoy moreno (factor de protección 25 ¡ja! ¡quemaduras a mí!).
Me ha quedado moreno de camionero a media manga ¡joder!
Tengo una otitis de campeonato y estoy medio sordo del oído derecho. Como no se cure pronto, verás qué risas.
Dados nuevos.
Libros nuevos.
He visto a la buena gente de la Taberna del Poney Pisador.
El Earlmóvil quedará bien del todo. Espero. Todavía queda lo del paragolpes trasero, pero bueno... de todos modos, pasado el verano es mejor tirar de metrobus (lo que aumentará el índice de protestas en por aquí).
Y espero que no me haya cazado ningún radar. Reduje siempre que vi un aviso...

Eso, que estoy de vuelta. Toca contar cómo han sido las vacaciones y todo eso, pero ahora no quiero. Luego, a lo largo del día, si tengo tiempo (¡mi madre! ¡qué cantidad de cosas se acumulan en una semana!) ya me pongo.

¿En serio alguien se pensó que iba a escribir algo y dejarlo programado para la semana? La verdad es que la intención era esa, pero me ganó la pereza. Coño, joder, al fin y al cabo, estaba de vacaciones. ¿Qué vacaciones iban a ser si me imponía obligaciones? Y, además, el día que me tome este ciberestrado como una obligación, más me valdrá replantearme algunas cosillas.

Bueno, si todo sale como debe, espero aprovechar los minutos sueltos para contar las vacaciones y hasta puede que volver a sacudir a los mosquitos muertos (hablando de escribir: la buena noticia es que me queda muy poquito para terminar la próxima actualización de HackRite, aunque la que debería seguirle promete ser también densita).

Ahora, lo que tocaría, es pasarse por los blogs vecinos, pero eso ya lo haré cuando tenga un ratito.

¡Nos vemos en los pasillos!

según todos los planes, debo estar todavía tirado en la cama, pasando de levantarme y gozando las vacaciones :-P

Que cortas, vale, pero ¡joder! ¡son mis primeras vacaciones de verdad desde noviembre del 98!

Es domingo y es la una y cinco de la tarde. Iba a haber escrito algo el viernes y también ayer, pero no he podido. Rápidamente, os cuento que el Earlmóvil ha tenido otro accidente. Me apretaron (culpable el otro) una hostia el viernes. Y todo porque ¡tonto de mí! respeté un semáforo en rojo y el de atrás iria meditando o yo qué sé qué coño haría el muy melón.

Ayer tocó comida de empresa y me puse gocho. Hasta le saqué una foto al pedazaco de carnaza me me encajé entre pecho y espalda, mira tú.

Hoy toca sesión de tocarme los huevos a dos manos en casa y mañana casi casi lo mismo. En realidad mañana toca preparar las maletas para el viaje. Si todo va bien, o mañana noche o la mañana del martes salgo con el Earlmóvil dirección Salou. Si todo va bien también, se subirán al blog las cosillas que pretendo dejar escritas y programadas :-) Es que me da cosa ver mucha diferencia entre fechas.

a ver si hay suerte y me escapo para ver a los colegas de Barna.

El raterillo, un chaval, buscaba una presa fácil. Alguna pareja despistada, perdida en humedades y urgencias o algún turista deambolante, superado por la noche de Madrid.

Les localizó al otro lado de la calle, sin poder quitarse las manos de encima. Esos pardillos siempre le hacían gracia. Les desplumaba y no se enteraban y, encima, le daban algo que almacenar en su cerebro, para su uso futuro en soledad.

Se les acercó en silencio, deslizando su cuerpo menudo por entre los arbustos. El Paseo del Prado era su territorio de caza. Se sentía poderoso, acechante. Miraba a las parejas con calma. Mientras él contenía el aliento y se acercaba, ellos compartían alientos y... y, bueno, ya estaban todo lo cerca que querían. Seguramente no todo lo que deseaban, seguro.

Les estudió, interesado, buscando dónde hincar los dientes a su presa. El bolso de la chica. Algo habría. Lo localizó y entonces se preparó... esperando el momento. Se agitaban, recorrían, suspiraban y se susurraban al oído. Las manos de él más que verse, se adivinaban, desvirtuando sus formas... las manos bajaban, el interés del hombre se enfocaba en su tacto, el de la chica en sus sensaciones.

Era el momento.

Estiró la mano hacia el bolso mientras él la exploraba y ella le besaba el cuello... dos palmos, uno, unos dedos y... y ella le miró directamente a los ojos, sonriéndole.

Esos ojos azules, brillantes, vivos, le paralizaron. Se quedó parado como un estúpido, mirando esos ojos y su sonrisa. Sentada a horcajadas sobre su pareja, inmóvil, miraba al ratero, le sonreía con un reguerillo de sangre corriéndole por la comisura de los labios.

Recuerdo cuando jugábamos juntos, cuando estábamos tan unidos que me llevaba con él a todas partes, a todas horas. Siempre, los dos, él y yo. Nos protegíamos en nuestros miedos nocturnos, nos consolábamos cuando el mundo se hacía demasiado amargo. Dos cómplices para todo.

Pero con los años llegaron las eternas esperas. Horas interminables junto a la puerta, nadie a quien abrazar por las noches. Nadie con quien hablar, nadie que me entendiera.

Creció, se hizo mayor, se fue a la universidad y yo me quedé en su viejo cuarto. ¿Quién le esperará cuando vuelva? ¿Quién le hará los deberes? ¿Quién le escuchará cuando proteste por cualquier cosa?

...

Papá y Mamá han venido a buscarme. Ahora él y Susie son Papá y Mamá y él quiere que cuide de su hijo. Nunca me olvidó, mi mejor amigo. Sabía que la espera valdría la pena, que no me había abandonado.

Ya se sabe: los tigres somos así.